Soudain je m'alanguis, je rêve, je frissonne,

Je tangue, je chavire, et comme la rengaine,

Je vais, je viens, je vire, je me tourne, je me traîne,

Ton image me hante, je te parle tout bas.

Ce n'est pas tant que l'après-midi ait été râtée, au fond. Les rues baignées de nuages avaient leur charme, indéniablement. Et ces Ambitions Politiques, les assistantes des Elus, la plonge au Pic du midi. La menthe à l'eau était bienvenue, le Thé glacé fade mais Anne transcendée. Nous avons ri ; ses pommettes étaient cramoisies et son coeur las. Elle est belle, malheureuse. Je crois que les Jeunes Filles Romantiques que nous sommes passent avec douleur les Etés. Et d'autant plus lorsque les rues sont vides de sens. Des silhouettes aux figures floues, à peine vues à peine oubliées ; des cafés sans vie, sans Ma Vie -ce qu'elle était, avant que je foute en l'air mes Relations ; des regards sans poids ni constance. Il nous manque la clé, le Guide, le tapis rouge jusqu'aux Vivants. La ville est voilée, et nos larmes acides.

La clé.

Sartre est un Génie, je n'en démords pas.

Il a de jolis yeux, même défoncés.

Je raconte des histoires de Prostituée aux Gens, ça les ennuie. Je ressasse, c'est si confortable, les lamentations. Les Tristes, Les Regrets ; Ovide et Du Bellay, quoiqu'en dise Musset, étaient ennuyeux.

Et j'ai beau râler, il me console tout de même drôlement bien.

Le Tourbillon de la Vie a démarré sa tournante infernale, j'accuse les secousses patiemment. Résolue, résignée. Mais le Trou est là ; de nouveau. Et tu râcles les parois avec plaisir, Salaud.

Tu m'as dit cette fois, c'est le dernier voyage,

Pour nos cœurs déchirés, c'est le dernier naufrage,

Au [printemps], tu verras, je serai de retour,

Le [printemps], c'est joli pour se parler d'amour,

Nous irons voir ensemble les jardins refleuris,

Et déambulerons dans les rues de [Paris].

A bientôt, mes Beaux. Et toi, ma si Belle, [ * ].