Insomnie macabre, muffins au four.

Sous les éclats lunaires , il m'est apparu soudain qu'Ils ne reviendraient pas. Elle non plus. L'absurdité enfantine de mes Désirs criait, dans cette salle de bain [ La Salle de Bain, ô doux lieu de nos Supplices [*] ]. J'ai regretté les avoir un jour aperçus, et détesté la seule envie qui surgit ce jour-là, les Connaître. Et un jour, il m'arriva de les Aimer. This sad bouquet. J'aurais pu, c'était si facile, en vouloir à cette année [ces années] de retard ; fossés indéniables, malgré nos efforts. J'aurais aussi bien pu Leur en vouloir, directement. Pour leurs Ambitions, leurs Succès, leur Tendresse. Et sur cette route jonchée de crevasses, j'aurais condamné le Ciel de m'avoir balançée sur cette foutue Terre. Ahah [A quatre heures du matin, je redécore avec une facilité machiavélique les tapisseries qui m'emmurent des Tripes de tous ceux qui. -Avis à la population, laissez-moi crever à ces heures spectrales.- Alors bon. Injustice pour Injustice, tu vois. De quoi rassurer les troupes internes qui tambourinent les parois de mon estomac. Raisonnements absurdes et plume déglinguée. Je ne sais plus Ecrire et je Lui en veux pour ça. Il m'a puisée, ce Con. Je dérive, passons.].

Alors soit. Ils se barrent, je reste. Le tourbillon de la vie, entonne-t-elle. On feint de croire qu'on se retrouvera. Les effusions convaincues rongent les Coeurs. Déjà. Des adeptes de la feinte magnifiée, de Grandes et Belles Promesses. Nous adorons ça, évidemment. Notre rôle est tenu à merveille, on finit même par y croire. Jusqu'au tourbillon. Les Adieux. Et la Capeline sera de circonstance, alors, n'est-ce pas ?

Et pourtant, je ne fais déjà plus d'effort.

Hey sister, go sister, soul sister, flow sister. [ * ]

Les Gens pleurent. Les dalles résonnent, les escaliers trop étroits. Les vaches sont filmées. Postérité rancunière. Le Mexique, je rêve. Tentatrices tentaculaires, il dit que j'ai grossi. Chacune son tour, n'est-il pas.

Il y a cette liste extravagante auto-prodiguée pour les deux semaines à venir. Deux semaines Savoyardes, sans nulle idée de ce à quoi peuvent ressembler de telles vacances.

• Lire Platon, Nietzsche, Diderot et Arendt.

• Envoyer, enfin, cette Lettre*, -aussi passionnelle et effroyable soit-elle.

• Rédiger les Autres, bien que. La Doyenne, Le Seigneur, Le Mentor, La Douce.

• Prendre le temps de manucurer comme il se doit mes Vilaines mains.

• Dénicher une capeline noire. Même si les Veuves, les Morts.

• Ne pas égarer mon passeport avant Liège. Tout une épreuve.

• Dormir normalement, pour le teint de pêche.

• Prendre soin des Gens. Ceux-là, [ * ].

• Harceler les autres, les Ingrats.

• Ne pas Pleurer.

• Pulvériser les Obsessions, Mes Obsessions.

• Méditez. Yoga, Zazen, les Chakras.

[- Diane * : Je ne t'aurais pas abandonnée. C'est notre dernière nuit.

- Moi : On dirait un Adieu amoureux.

- Diane * : C'est mieux que ça.]

• Vivre sans contact avec le Monde virtuel. [ et Survivre. ] Msn, Gmail, Blogg et Canalblog. Radioblogclub et Google. Feelchic. Vogue et SartreMonAmour.

• Photographier les Gens. Tous, sans disctinction.

• Ficher chaque lecture. Pour la Postérité. Pour faire semblant d'avoir un résultat.

• Mépriser la Solitude(1), les Doutes(2) et l'Amertume(3) [ (1)+(2)=(3) ; 17 au bac Mathématiques, je vous prie. ]

• Faire des listes, plein. Planifier ma Vie, Tabler les Gens [ les - , les +. ]. O.r.g.a.n.i.s.e.r. .

• Rêver à cette fichue vie Post-bac [ Post-mortem?], dessiner les plans du studio de mes rêves et penser à son Architecture*. Ce qu'elle ferait, Elle.

• Aller en Suisse et être déçue. Bougonner, se disputer et Pleurer.

• Se souvenir qu'il ne fallait pas Pleurer.

• Anéantir cette manie des majuscules.

• Se rendre compte qu'elles manquent, aux phrases.

• Citer un philosophe une fois par repas [ par repas, comprendre acte nourricier assis, tablée au complète, couverts en argent.] .

• Entamer des Lettres enflammées, griffonner des Déclarations passionnées.

• Tout balancer, sous l'échaffaud de la médiocrité.

• Lire Le Monde chaque jour. Ficher. Pour le mois de Mai.

• Se découvrir des talents cachés. La chasse au papillons, surtout.

• Relire MiuMiu, Baudy et les poèmes Persans. Se rendre compte que Nietzsche attend toujours.

• Etre patiente avec les Ingrats. Espérer, un peu. Pour vivre. Je ris.

• Rêver au Manifeste, la Célébrité, les cocktails Journalistiques et les ventes presse.

• Lire Vocable. Le mois de Mai, aussi.
  

• Arrêter de vouloir en faire trop, pour, au final.

• Souhaiter de Jolis jours à venir, aux Gens. Le Courage et la Foi pour Elle*. La Force, pour Lui. La Paix, aux Autres.

• Promettre d'être Là, et dépasser les préciosités ridicules. En bref, être à la Hauteur.

Nos conversations sont creuses. Sans doute, qui sait. Certainement pas pire que ces changements compulsifs de plateforme. Rien de si beau, rien de si attractif pour me garder. Les couleurs se répètent inlassablement, et pourquoi. Un bandeau noué aux yeux, les paupières alertes et paranoîaques. Je me dépatouille un peu trop mal de cette Lettre, les mots nouent des racines à la moelle, c'est douloureux. C'est douloureux et surtout délicat. Les fins ne sont jamais Sublimes, n'est-ce pas ? Sinon c'est qu'elles n'en sont pas. Les Adieux brushés et les maquillages outsiders, c'est fabuleux à l'écran. Mais la blondeur américaine et les lèvres charnues rougies, très loin. Alors pour les Ruptures, ce doit être la même, non ? Laissons-la les fulgurantes passions avortées. A nous les médiocrités. Horreur. J'écris, pourquoi.

Elle est à Barcelone, Anglais et Allemands. Les mails ne suffisent déjà plus. Elle manque.

Claire a quelques soixante-dix bouquins à lire pour la rentrée ; je visionne une année en avance un Avenir possible, probable. Et c'est effrayant. Je ne sais pas, plus. L'avenir lointain est brouillé et flou ; censure sociale, tu sais. Protection des personnes. Alors l'avenir se limite à cette Nuit, demain, et le 20 Août. Eventuellement, le 26. Quoique plutôt non. L'après, disais-tu*. C'est juste innenvisageable. Endormons-nous, les lauriers au feu.

Et les Etoiles fondent, l'eau dévale nos joues.

On dit aussi que dans ce jardin il fit ce poème que tout enfant connaît, où il appelle ses étoiles comme on siffle ses chiens, où il caresse la Grande Ourse et se couche près d'elle; et cette fin d'été ne fut que rythme, la plupart du temps à douze pieds, et lui, suspendu à la tringle dans le Septentrion, mais en même temps les deux pieds sous la table dans l'auberge verte, il faisait tenir tout cela à la fois sur la tringle, la jolie fille qui sert le Jambon, la tonnelle où on le mange et l'Étoile Polaire qui se lève au-dessus. Et c'est un pur bonheur.

Pierre Michon, Rimbaud le fils.